Cerrar los ojos

en la búsqueda intermitente de exorcizar mis reflejos

sabiendo que la única solución es confiar en el proceso

enciendo las luces esperando que no quemen demasiado

el paso del tiempo resuena lento y arrítmico

las cicatrices de mi piel marcan el camino

pienso en el olvido y los recuerdos que crean el presente

las partes que me constituyen discuten: dejar ser o transmutar

cuando el espejo devuelve distorsiones sólo queda cerrar los ojos

ordenar el caos afuera
sincrónicamente con los procesos internos
articulaciones entumecidas
insuficiencia creativa
en la cadena no importa cuál viene primero

lo que veo:

abrazar los fantasmas del pasado
liberar viejas angustias

transmutar la energía mal encausada

observar en silencio, con los ojos cerrados

o desencajados

caminar sin rumbo

dibujar sin una idea

escribir en espacios vacíos

atender los dolores físicos

escribir los sueños

un ceibo, un hibiscus y un sauce llorón
las calles terminan donde no queda nada para decir
el lenguaje es el punto cúlmine de un impulso energético
me abruma el sonido de lo desconocido
pero le temo al silencio

confiar en el conocimiento silencioso
ordenar los espacios internos
desnudar los conflictos que se cargan

escuchar el cuerpo es enfrentar
los problemas que aún no se procesan
en la cabeza

mi cuerpo está despierto

de noche veo mejor

me angustia el desorden biológico que es orden dentro mío

me angustia imaginar la casa de mi abuela vacía

y su jardín marchito

a veces sueño con ella

a veces me siento estancada

no puedo discernir entre lo que siempre fue igual

y lo que está cambiando

me gusta la noche porque es la hora más cerca del sueño

la más calma

la más silenciosa

la más nítida

si el desorden biólogico fuera la norma

este texto no cambiaría

El sol de las seis de la tarde atraviesa la ventana del colectivo, los árboles y mis pestañas. Si tuviese que elegir: la vista antes que el oído. El colectivo vibra. Es domingo, podría haber agarrado porro. Me gusta fumar los domingos. Me gusta olvidarme de que me gusta porque significa que no es hábito. Frenamos al lado de una esquina que tiene un jardín con muchas plantas, como casa de abuela. Las plantas se merecen estar en tierra y no en macetas. Podría fumar y escuchar qué dicen aunque siempre que fumo termino haciendo algo distinto a lo que me propuse. No sé qué tan cerca están los malos viajes y la disociación, no me arriesgo a más de una seca porque me da miedo. El sol de la tarde es tibio y en vez de encandilar acaricia. Creo que ahora me gustan los domingos.

Mantra

empezar a aprender a perder el control
aprender a perder el control
perder el control

la alquimia que permite

aprender 

a perder

el control