entes extraños que se distinguen de lxs demás
los pájaros cantando a la madrugada
el horario que quisiera evitar
los abrazos que creo no extraño
siempre buscar algo ajeno
algo que falta adentro
algo que espejo
que dejo
que siento
la misma canción en loop
distintas sensaciones
el aprendizaje concreto
de _constantes y variantes_
17 feb 2021
5/2
3/2
me quedé leyéndome a mí misma
el fin último
escribir es liberar
registrar
para volver atrás
entenderme
abrazarme y saber
que sigo caminando
Lo que se controla muere
poseo la magia para crear lo incierto
no parar de explorar
es la única manera de dejar
de buscar
el control
así como en su sonoridad
corta, ancla
y aburre
1 feb 2021
26 ene 2021
Cuando me desintegro
las vivencias como espejos
fragmentos que son ventanas
cada persona es una porción del reflejo
29 dic 2020
Sin comas
Diciembre de dosmilveinte, el mes del silencio.
No sé bien cómo se siente la tristeza de algo que nunca existió, pero consecuentemente puedo ser consciente de la falta: de emociones plenas, de caracteres, de abrazos, de llantos. Es la falta o la pérdida, la impotencia o el silencio. La incertidumbre de un final abierto. La energía que ya no se tiene. Un proceso, como todos, pero arbitrario. Los pájaros ahora son de cemento, la tierra es humo, el verde es blanco. Abrazar el cambio. Los contrastes nos constituyen. Me constituyen.
Me gusta el registro porque es viajar en el tiempo. Quizás este tiempo fue demasiado. Quizás es tan fuerte que no podré olvidarlo. Quizás la sensación nunca podría caber en palabras. Quizás no lo siento. Quizás aún no lo dimensiono. Quizás por eso callo.
Quien sabe siempre seré yo. Sin comas.
1 dic 2020
quiero acordarme los detalles
de la casa en la que crecí
el mosaico turquesa roto que miro fijo en el baño
los dibujos que se esconden detrás de la pintura en mi habitación
las amatistas que escondí en los recovecos de los marcos de la puerta
los patrones que descubro cuando miro fijo el placard
la fecha premonición que escribí debajo de la ventana
la alfombra rosa que tenía la pieza de mi mamá
el lugar junto a la parrilla que fue mi refugio
la rajadura del vidrio del baño de afuera
las paredes rojas que soñé vacías junto a un ventilador
las presencias que me asustaron y acompañaron siempre
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10 nov 2020
5 nov 2020
Jacarandá en primavera
Flores de jacarandá golpean mi cuerpo
el aire está frío
qué extraño es dejar atrás un hogar, pienso
los baches de la calle invaden mi trance
escribo algo que ya sentí pero que aún recuerdo
algo así debe ser
llevar dentro cosas que aún hay que reconocer
sombras de lo proyectado que no se desdibujan
volver a confiar y sentirse segurx
los grandes cambios son también grandes canalizaciones
sólo hay que saber escuchar
sí, como esa canción
algo así debe ser
3 nov 2020
Tilo, melisa, té verde y naranjo hojas, la libreta de una señora muerta
Quisiera que el
futuro no esté ya escrito
en estas páginas
quisiera manipular
las aristas
las analogías
mis palabras
como si no supiera
que al final
el libro es el encuentro
en sí mismo
de lo que alguna vez
alguien se atrevió a decir
las páginas, gastadas
siendo únicamente lo que son,
naciendo grabadas de impresión
GRITAN!
y al abrir la tapa
las hojas se desprenden
Construir un hogar
La memoria es una estela fantasma que pasa al lado mío pero no me toca.
¿Cuántos sueños pueden caber en veintitrés años?
Quiero enumerarlos con la mano pero mis dedos sudan.
Pienso en la memoria pero en aquella que no puedo ver, si no tocar.
Cuatro paredes que encarnan sigilos en lápiz abajo de pintura blanca. En esta habitación somos alteregos, teseracto de un cuarto de siglo, de un cuarto de infancias, de líneas, cortes y curvas.
El fuego de la vela tiembla pero adentro no corre aire. XVI La maison diev.
Dieciséis de diciembre de dosmilveinte.
¿Qué es un hogar?
El temor al desarraigo es propio de alguien que nació en una ciudad sin historia. Creo frotar la sangre adherida a los huesos para escribir sin condicionamientos la próxima luna llena.
Valet de deniers. Miro la copa pero no hay nada adentro.
Rasguño mis hombros con lágrimas del pasado, las copas se llenan. Tres de copas.
Lo colectivo me abraza.
23:38
La espuma desliza por el vaso. El segundero de un reloj que tic-taquea siempre en el mismo lugar. Son las once y treinta y ocho. La cuarentena despellejó los restos de registro de tiempo que se escondían en mis muñecas. Pienso en las pequeñas muertes, en la soledad inminente, o al menos, aquella que precede un nuevo nacimiento. La soledad y la incertidumbre son dos agujas que no deberían tocarse, aquél reloj descompuesto que marca pero no define. Debería escribir más. Debería escribir más largo, escribir un guion, ir a terapia, tirar las cartas del tarot, hacer un fanzine de dibujos. Correr dentro de un reloj descompuesto es hiperventilarse. Los lápices están rotos. Creí que había enterrado, compostado y reciclado las malezas del jardín, pero el jardín es el parásito, y las malezas son su única alternativa. Sacarme los ojos para ver desde afuera ya no es una opción. Temo la sonoridad de la palabra calcificación. Temo ser consciente del endurecimiento. Las once y treinta y ocho no es un mundo apto para habitar, pero aún así existe todos los días. Y es eterno.
31 de octubre 2020
[...] Quisiera poder escapar de los lugares que conozco, aquellos que creo seguros. Quisiera tener mil hogares, mil compañerxs, mil posibilidades. Quisiera dejar de enumerar todo lo que necesito cuando ya está sucediendo. Quisiera saber qué es lo mejor para mí. Cuál es la energía que dispongo. Saber qué es lo que la gente busca en complicidad del mundo.
Quisiera ser sencilla
y ni siquiera
sólo ser.
Y que todo fluya
al rededor mío
y se desenlace
sin tener que sentirme mal
por ello
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