– Te devuelvo tus sueños.

Dos pedazos de papel y garabatos color violeta como fibrón sobre suela de zapato.

Boliche – Firmat – bomba – abuelo (muerto)

Las cuatro cosas se relacionan por separado en seis sueños.

Me desplazaron (vos acabás de llegar)

El dolor que me gusta a mí (me encanta, lo sufro…)

Me subía a tractores y bajaba, yo estaba en un hotel con otras chicas y un hombre que no conocíamos, nos escondíamos y lo espiábamos.

Querían poner bombas para matarlas.

“Quién iba a decir que iba a estar en un boliche con mi abuelo.”

De vuelta borrón. La crítica, la injusticia, la falta. Todas las abstracciones quedaron arrugadas en un documento que tampoco existe, y ahí entra en juego la discusión viciosa de qué es lo que existe, qué es lo que molesta, qué es lo que damos y no vuelve, qué es lo que otros esperan. El egoísmo ciega. El no saber ayudar sin regocijo al otro le duele. El ser proveedor de combustible a gran escala arruina al yo de acá adentro. Y todos los pensamientos ciegan. Borrar y empezar de nuevo, como objetividad volátil.

Algunos

Un canal

Un enchufe

Adaptándose a la necesidad de su receptor

Decepcionamos abstinentes

Deprimimos rincones

Deshacemos individualidades

404 - Not found

Esta carpeta está vacía.

Los recuerdos físicos que ya no están han sido eliminados.

Los momentos que creíste que guardabas en este álbum nunca han existido.

El registro fotográfico que juntaba polvo virtual fue encriptado por palabras inteligibles.

Tu celular,

Tu computadora,

También tu cabeza.

analogías de personalidad

si acariciás demasiado -dije-

un solo recoveco

de mi brazo

-de mí-

dejo de sentir 

Frío

1) Falta de calor

Azul: frío

Oscuridad

2) Falta de luz

Negro: oscuro

la vida se plaga de jeans y suéteres

que gritan negligencias de un pasado cercano

y aunque el todo esté pseudo extasiado con su presente

y de a ratos lo apasione su futuro

esa partícula que relaciona el todo con el ser

quiere volver atrás

o tener adelante lo que perdió en el camino

porque la falta siempre gana

y no le importa la ceguera

lo mundano

lo plástico

lo asquerosamente estético

lo dorado y los zapatos con plataforma

que alguna vez fueron casa.

Preparando las valijas para irme de viaje, estaba a punto de partir cuando me acuerdo de que me olvidé algo en la habitación. Salgo, apago la luz, queda prendida, sí, queda prendida, por más veces que apriete el interruptor... sueño lúcido, claro. Cómo no lo ví antes. Cómo cada vez que me percato de que soñé aún estoy soñando. Tantas veces me prometí no entrar en pánico que el hecho se concretó por sobre análisis. Conscientemente el piso me empieza a consumir, mi cuerpo se siente volátil y la habitación se transforma en un infinito blanco que deviene en una pseudo-proyección astral y para después caer en mi cama, fugaz, echar una mirada a la puerta y ver aquella silueta negra y perturbadora moviéndose aleatoriamente a lo largo de la habitación, asechando a su presa, para después de tanto gritar al fin abrir los ojos.

Grabado

El trompo gira azul

levanté las virutas

los recuerdos que pinchan

y se adhieren a un almohadón verde

de tinta china y guatambú

el negro liso y rasgado el pálido

porque pasa el tiempo

y lo claro se astilla más

Con vos es distinto. 

Lo siento acá, en el pecho, de eso no te olvidás. 

En el hipotético caso de que nos peleemos 

lo voy a seguir sintiendo como ahora

porque no es algo que salga de la cabeza.

Vi una película. 

Ella tenía cáncer terminal, él era su médico. 

Se enamoran. 

Ella le pregunta:

"¿Qué vas a hacer cuando yo me vaya?"

...me hizo acordar a la situación que vivimos el otro día, me puse re mal.

—Y si yo me voy, ¿qué hacés?

—¿Por qué te irías?

—No sé, nunca soy consciente de esas cosas.

—¿Vos qué deseaste?

—No te voy a decir, los deseos no se dicen.

—Dale, la ley de atracción va a ser mucho más útil que una pestaña.

—Que nunca dejes de quererme.

Citas esotéricas de acá

Cuando me hablaste al oído me destapaste

empecé a notar un tipo de resonancia en mi voz

y en otras pocas también
muchas personas no conocen su potencial

Me encanta descubrir energías nuevas

­­La inconsciencia probablemente sea mucho más cómoda y placentera que el nudo estomacal existencialista.

— "El prójimo guarda un secreto: el secreto de lo que soy."

Se corta la luz. No encuentro el encendedor. Me quemo el dedo con cera de vela.

— Qué efímero el ser y qué eternos los artificios. 

Por qué no también quemar mi lapicera preferida.

— La aureola negra baila al ritmo del silencio. Qué calma la oscuridad.

Empieza a sonar la alarma de un auto.

Todavía aturdida por el corte de luz y por no haber encontrado con rapidez el encendedor. Final de hoja, el dedo todavía duele.

— El pensamiento es atemporal, si se quiere. El tiempo no existe pero la existencia es finita. Exhalamos dióxido de carbono. Cada segundo que pasa se le resta vida a la suma de conciencia.

La alarma recién paró de sonar. Tomé agua, todavía me duele al tragar. El ibuprofeno no hizo nada, otro envenenamiento en vano.

— Las velas se consumen más rápido de lo que se espera. Se tornan garras deformes, puntiagudas, antiestéticas.

Escribí otra frase en el cuaderno. Empezó a sonar la alarma del auto, de vuelta. Quieren volverme loca.

— Lo bueno de su inerte vida es que el fuego va a ser apagado antes de estar completamente consumida.

Imágenes volátiles, la soledad ilusoria. 

Todo es inflamable y el pirómano sin encendedor. 

Fricción. Estalla, junto con el objeto punzante en la boca del estómago.

Vestigios de una adolescencia entrelazada con puntos. Puntos, líneas y formas que se desdibujan en la hoja en blanco. Silencio. Más destrucciones que creaciones. Negro: lleno. Blanco: vacío. He allí la diferencia. Palabras... "no creo en las palabras", leí. Non-sense thoughts. Negro lleno, blanco vacío. ¿Acaso ese blanco está tan manchado, tan desgastado, tan gris? ¿O no es blanco realmente? Las retóricas no faltan porque se formulan a medida que el blanco se va entorpeciendo con pictogramas inentendibles, inexplicables. No leer para no obsesionarse con los errores. Así, ese es mi blanco. Un blanco manchado y no leído, pero blanco.

“Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos […] tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.”

Acá adentro, nadie puede sentirse miserable. Nadie, porque todo está meticulosamente armado para ser una sociedad de distracciones.

He aquí mi problema: me siento miserable. Creo que todos somos miserables.

He aquí mi segundo problema: entrando en temas profundos ¿cuál es, realmente, el sentido de la vida?

¿Vivir ignorante y concentrado en pseudo-felicidades efímeras?

¿O entender, al menos intentar entender, en dónde estamos y por qué hay tanto malestar derrochado en consumo, religiones y estupefacientes, entre otros artificios de mierda que inventó el ser humano?

Más información, más preguntas, menos soluciones, más información... y así, hasta resolver nada.

Now I’m feeling misunderstood. By the people, the world, my family and friends. Well, maybe it’s that miserable unrequited pride’s fault. My fault. The problem is I cannot change what I feel. The problem is I cannot hide the way I feel anymore. I just can’t stand it.

I swear I want to find that fucking psychological reason ‘cause I know there is the answer, or there must be.

Every person, every word, every friend or thing I wanted to forget and avoid during all this almost past year is coming back to me, personified in deep depressions, lack of feelings, apathy, misanthropy, sociopathy, the desire to hurt people I love, to despise everything and everyone because of my losses and changes.

Todo es tan patético. Yo, ustedes, nosotros. Quiero que me entiendan, quiero egoístamente que sientan la misma desgracia que siento yo. El vacío. La basura mundana.

La exclusión se manifiesta en carne viva. En recuerdos, en la calle, con familiares, amigos, animales, desconocidos. Recuerdos y regresiones de una infancia sumisa, segregada, olvidada. La crueldad y agresión que puede ser efectuada por un ser que dícese ser hermoso y destruye todo lo que toca. La sensibilidad que a veces no puede comprender. Tienen peso, duelen y lastiman.

“Words can be like X-rays if you use them properly -- they’ll go through anything. You read and you’re pierced.”

II

From here on out I'm doing things for me.

And it's not that i'm evil, I just don't like to pretend.

Quién diría que los lapsus podrían devenir tan conscientes. Pretending, always pretending. Then, who the fuck am I?

Moldéenme, puedo ser quien quieran. Quiero ser quien ustedes quieren. Quiero que me acepten, oh pobre patética.

(¡Pero si yo soy libre y vivo sin condicionamientos!)

Pobre, pobre estúpida. Déjenla ahí. Ignórenla. Abandónenla. Ese híbrido de copias baratas no merece ni un centavo.

Déjenme cambiar, por favor. Necesito cambiar.

Crédula, ¿no te das cuenta? Cambiás porque no sos nadie. 

Nada. 

Nunca.

(No me conocés, nunca lo hiciste, nunca lo harás, no quiero que lo hagas. Ni vos, ni yo, ni nadie.)