Hago el amor porque quiero correr o construir

las visualizaciones de la siesta se generan con otra piel

y la misma calma

sanar el pasado es un proceso no racional

que siga siéndolo

Jacarandá en primavera

Flores de jacarandá golpean mi cuerpo

el aire está frío

qué extraño es dejar atrás un hogar, pienso

los baches de la calle invaden mi trance

escribo algo que ya sentí pero que aún recuerdo

algo así debe ser

llevar dentro cosas que aún hay que reconocer

sombras de lo proyectado que no se desdibujan

volver a confiar y sentirse segurx

los grandes cambios son también grandes canalizaciones

sólo hay que saber escuchar

sí, como esa canción

algo así debe ser

Tilo, melisa, té verde y naranjo hojas, la libreta de una señora muerta

Quisiera que el

futuro no esté ya escrito

en estas páginas

quisiera manipular

las aristas

las analogías

mis palabras

como si no supiera

que al final

el libro es el encuentro

en sí mismo

de lo que alguna vez

alguien se atrevió a decir

las páginas, gastadas

siendo únicamente lo que son,

naciendo grabadas de impresión

GRITAN!

y al abrir la tapa

las hojas se desprenden

Construir un hogar

La memoria es una estela fantasma que pasa al lado mío pero no me toca. 

¿Cuántos sueños pueden caber en veintitrés años? 

Quiero enumerarlos con la mano pero mis dedos sudan. 

Pienso en la memoria pero en aquella que no puedo ver, si no tocar. 

Cuatro paredes que encarnan sigilos en lápiz abajo de pintura blanca. En esta habitación somos alteregos, teseracto de un cuarto de siglo, de un cuarto de infancias, de líneas, cortes y curvas. 

El fuego de la vela tiembla pero adentro no corre aire. XVI La maison diev. 

Dieciséis de diciembre de dosmilveinte.

¿Qué es un hogar?

El temor al desarraigo es propio de alguien que nació en una ciudad sin historia. Creo frotar la sangre adherida a los huesos para escribir sin condicionamientos la próxima luna llena.

Valet de deniers. Miro la copa pero no hay nada adentro. 

Rasguño mis hombros con lágrimas del pasado, las copas se llenan. Tres de copas. 

Lo colectivo me abraza.

23:38

La espuma desliza por el vaso. El segundero de un reloj que tic-taquea siempre en el mismo lugar. Son las once y treinta y ocho. La cuarentena despellejó los restos de registro de tiempo que se escondían en mis muñecas. Pienso en las pequeñas muertes, en la soledad inminente, o al menos, aquella que precede un nuevo nacimiento. La soledad y la incertidumbre son dos agujas que no deberían tocarse, aquél reloj descompuesto que marca pero no define. Debería escribir más. Debería escribir más largo, escribir un guion, ir a terapia, tirar las cartas del tarot, hacer un fanzine de dibujos. Correr dentro de un reloj descompuesto es hiperventilarse. Los lápices están rotos. Creí que había enterrado, compostado y reciclado las malezas del jardín, pero el jardín es el parásito, y las malezas son su única alternativa. Sacarme los ojos para ver desde afuera ya no es una opción. Temo la sonoridad de la palabra calcificación. Temo ser consciente del endurecimiento. Las once y treinta y ocho no es un mundo apto para habitar, pero aún así existe todos los días. Y es eterno.

31 de octubre 2020

[...] Quisiera poder escapar de los lugares que conozco, aquellos que creo seguros. Quisiera tener mil hogares, mil compañerxs, mil posibilidades. Quisiera dejar de enumerar todo lo que necesito cuando ya está sucediendo. Quisiera saber qué es lo mejor para mí. Cuál es la energía que dispongo. Saber qué es lo que la gente busca en complicidad del mundo.

Quisiera ser sencilla

y ni siquiera

sólo ser.

Y que todo fluya

al rededor mío

y se desenlace

sin tener que sentirme mal

por ello