¿Cuántos sueños pueden caber en veintitrés años?
Quiero enumerarlos con la mano pero mis dedos sudan.
Pienso en la memoria pero en aquella que no puedo ver, si no tocar.
Cuatro paredes que encarnan sigilos en lápiz abajo de pintura blanca. En esta habitación somos alteregos, teseracto de un cuarto de siglo, de un cuarto de infancias, de líneas, cortes y curvas.
El fuego de la vela tiembla pero adentro no corre aire. XVI La maison diev.
Dieciséis de diciembre de dosmilveinte.
¿Qué es un hogar?
El temor al desarraigo es propio de alguien que nació en una ciudad sin historia. Creo frotar la sangre adherida a los huesos para escribir sin condicionamientos la próxima luna llena.
Valet de deniers. Miro la copa pero no hay nada adentro.
Rasguño mis hombros con lágrimas del pasado, las copas se llenan. Tres de copas.
Lo colectivo me abraza.
No hay comentarios:
Publicar un comentario